Taking the credits – finally

Mijn kanker en mijn auto ongeluk heb ik full monty online beleefd en gedeeld en ervaren. Dat hele online gebeuren was namelijk ook een beetje een reddingsboei. Hysterische tweets als je in de wachtkamer zit van de radiologie. Bloggen om van je af te schrijven. Dat, en…de aandacht deed me goed. Een welgemeend “sterkte” van een wildvreemde telt ook als je sterkte nodig hebt. En ook al is het niet welgemeend: “sterkte” van een ramptoerist helpt ook als je het niet identificeert als ramptoerisme omdat je in standje overleven staat.

Life is never boring als je Repel heet, dus scheiden en een kind dat spreekwoordelijk verzuipt, doe ik er ook nog wel even bij. Binnen 5 jaar kanker, auto ongeluk, scheiden, kind door het ijs. “Doe ik er ook nog wel even bij.” En ik meen het zo cynisch als dat. Maar die twee laatste zaken kon ik niet online beleven en delen en ervaren. Geen hysterische tweets, geen aandachttrekkerij, hoezeer ik het ook nodig had.

Geen blogs over de achtbaan die het is. Geen virtuele steun. Wel verguisd, dat dan weer wel en die was ik niet gewend. Kanker ondergaan is heroïsch. Vindt men. Leren lopen opnieuw ook. Vindt men. Kiezen voor een echtscheiding echter, maakt je kakkerlakken-blik waardig. Niet voor degenen die ertoe doen, uiteraard niet, maar soms moet je ook ontdekken dat sommigen er inderdaad ook niet toe blijken te doen, helaas. Een echtscheiding op jouw initiatief is de beste manier om je vrienden te leren kennen. En je familie, for that matter. En ik meen het zo cynisch als dat.

En een kind met problemen maakt je slachtoffer van alle meningen die het beter weten dan jij. Een kind met problemen is ook niet sexy. Tenzij het kanker heeft. Sorry, ik meen het zo cynisch als dat.

Anyway. Dit is een samenvatting van alle hysterische tweets en van-me-af-schrijven-blogs die ik had kunnen plaatsen en niet heb gedaan in het belang van. Ja, van wie eigenlijk. Ja, dat weet ik wel, maar niet mijn eigen belang, die stond niet voorop. En daarom deed ik het (niet). En nog steeds ben ik daar trots op.

We zijn verder. Ik heb jassen van schuld afgegooid, jassen van schuld genomen en verwerkt, en ik ben klaar. Ik heb alle schulden, terecht of onterecht, fysiek en geweten, afgelost.

Picture it. Leiderdorp, 16:50, de telefoon gaat.
Het is Schoolmaatschappelijk werk.
Hoe het gaat (ze heeft de afgelopen periode elke zoveel weken gebeld).
We staan op de wachtlijst bij de juiste instantie en de ambulante educatieve dienst (AED) zit er al op en het kind heeft een klik van jewelste met haar, en….de dame (die van de maatschappelijk werk, niet van de AED) gaf aan dat haar taak erop zit. Dat gaf ze de vorige keer ook al aan, maar ze bleef het even volgen.
De mentor, schoolmaatschappelijk werk, de AED, de zorg-coordinator, allemaal zitten ze vol op een lijn voor mijn kind. Ik weet dat ik het label nodig had om dit voor elkaar te krijgen, maar ik weet ook dat ik alleen daarvoor het label nodig had. Om dit voor elkaar te krijgen.

Ik bedankte haar voor haar hulp. Ik trof haar toen alles een blinde chaos was en nog niet eens het begin van een dolhof. Nu hebben we een pad. En toen zei ze (en ik ga hem gewoon keihard online kwakken, omdat deze net zo’n grote prestatie is als weer leren lopen (en kanker ondergaan is sowieso geen prestatie)):

Ja maar jij hebt aan de bel getrokken, jij hebt gesignaleerd en je hebt actie ondernomen (en ze stopte niet he, ze ging gewoon door). Jij hebt de samenwerking gezocht met alle partijen, met school met anderen en jij hebt partijen verbonden tot samenwerking. Jij hebt dit voor elkaar gekregen. Je bent niet gestopt. Maar wel met samenwerking, dat is heel knap. Dit heb jij voor elkaar gekregen.

Ik lieg geen woord. Dit zei ze. Vond ik ook best ongemakkelijk, maar deze keer wuifde ik het niet weg.

Ik ben gaan zitten op bed en ik heb het tot me genomen. Geen ramptoeristische “goed gedaan” kan hier overheen, ook geen likes. Deze heb ik wel vol genomen. Ik heb mijn kind gered. Letterlijk.

Hij pakte ooit een mes uit de vaatwasser aan de lemmet-kant en toen viel hij flauw van het aanzien van het bloed. Hij zou met zijn hoofd op de punt van de vaatwasser zijn gevallen. Ik greep hem toen bij zijn pols, en boeien het bijkomende letsel, ik greep hem en rukte hem omhoog, net op tijd. En dat ik exact wat ik nu heb gedaan. Ik greep hem toen hij mentaal het mes bij het lemmet greep en flauwviel. En het lukte.

 

Advertenties

Ongesteld!

Ik heb me er ooit eerder over verbaasd, lees: kwaad over gemaakt, in een logje. De schaduwwereld waarin wij vrouwen bewegen als we ongesteld zijn. Het geniepige gesleep met tampons in binnenzakjes naar het toilet. Ik bedoel: hoeveel van ons roepen normaliter best wel gewoon vlak voor een vergadering “sorry, ik moet nog even snel naar het toilet” als we moeten plassen en hoeveel van ons roepen naar waarheid tijdens een vergadering als het een keer voorkomt “oh shit, ik moet nu eerst even snel een tampon verwisselen!”

Ik chargeer. Natuurlijk chargeer ik, maar ik heb de toon gezet. Want ik meen het wel.

Stel dat een meisje voor het eerst ongesteld (het woord eigenlijk alleen al, maar okay) wordt op haar twaalfde en stel dat ze stopt met de maandelijkse hel van menstrueren na de bonus-hel die bevallen heet (daar mag dan gek genoeg sociaal wel uitgebreid over gepraat worden inclusief het bloed want dat vind iedereen wel zielig) en de bonus-hel van opvliegers en nightsweats (oeps, zette ik nu semi-per ongeluk nu weer een toon? Want symptomatisch over de overgang praten is geloof ik ook totaal not done laat staan sexy noch blog onderwerp?) op haar drieënvijftigste.

(Ik geef iedereen even de tijd om hoofd- en bijzaken te scheiden maar volgens mij klopt het taaltechnisch allemaal ook nog min of meer okay hoe het er geschreven staat, los van de punten die ik probeerde te maken.)

Okay. Are we all on the same page? Right, here we go.

Dan is een willekeurige vrouw dus 41 jaar lang ongesteld. Keer 12 is 492 keer ongesteld. (Een zwangerschap moet je aftrekken voor 9 maanden, maar die verdisconteer ik voor de bloedingen achteraf die maandverband-technisch post-nataal uitmiddelen. Zwangerschappen middelen uit. Aanname, mensen, aanname.)

492 keer ongesteld maal, zeg, 20 tampons per keer (dan wel maandverbandjes) is 9840 tampons-slash-maandverbandjes in ons leven en we schamen ons voor each and every single one!

Dit is een heel lange aanloop naar mijn dag van gisteren.

Ik moest een presentatie geven. Doe ik heel vaak, draai ik mijn hand niet voor om. Dus je kent je publiek van die dag en je weet welke indruk je wilt wekken en met welke nadrukken. En je weet met je ervaring dus ook dat je het in een bepaalde setting (zoals gisteren) kan maken als alles is opgezet: “Jongens, ik moet echt eerst even naar het toilet anders kan ik het uur niet vol kletsen, sorry!” En dat je kan weglopen met de openingsslide op de beamer.

Op het toilet zie je vervolgens dat je ongesteld bent geworden. Nu net. Knallend. En dan kan niks meer. Want je hebt niks bij je. Je handtasje ligt naast de beamer.

Je kan niet teruglopen de zaal in: “Sorry, sorry, even een tampon pakken, sorry!” Toch? Welke vrouw is daar ooit mee weggekomen? Ik ben fucking 47 en kan er niet mee wegkomen in geen enkel gezelschap!

9840 keer in je leven kan je er niet mee wegkomen. Met een beetje geluk durf je het thuis of tegen je kamergenoot op werk, maar we leven gek genoeg in een wereld dat we het niet durven in het gros van de 9840 gevallen.

Ik heb mijn presentatie afgedraaid met een halve WC-rol in mijn onderbroek. En ik weet oprecht niet of ik daar nu trots op moet zijn of dat ik me kapot moet schamen dat ik niet op kwam voor mezelf, voor de 9840’ste keer.

 

My Piano Man

A little story with the title: “A little pool of melted Wendy, episode number 213.567.843 (and counting): The one where she just came back from Germany”
Picture it, Leiderdorp, 2 december 2017, late morning. Oldest son calling. “Mamacito, Nina and I will be arriving shortly.”
I am a mamacito, which I think is about the highest honour I can receive as the mother of an eldest son who has already got one foot out of the door partly because of his deep love for Nina.
Picture it, Leiderdorp, 2 december 2017, lunchtime. Standing alongside the soccer field watching your youngest. Hearing some fathers and mothers of the other team talking amongst each other: “They do have a very good goalkeeper though.”
And that that goalkeeper happens to be your son. Wow.
Seeing my old father, his old grandfather, enduring the cold as an elderly to watch his grandson playing soccer each and every week no matter what, was priceless.
Picture it, Leiderdorp, 2 december 2017, dinner time. The youngest son prepares the chicken tandoori meal alone, all by himself. I am just there to be close to him. Keeping him company. He kooks for us because he enjoys that immensely. Being only 10 years old.
Picture it, Leiderdorp, 2 december 2017, after dinner. Just the three of us. Me, my middle and my youngest. We are looking up songs on YouTube to show each other our favorite songs. We didn’t even clear the table yet.
Picture it, Leiderdorp, 2 december 2017. Watching my amazing, beautiful, sometimes troubled, middle one singing each and every word to the following song. He’s in tune and on tone and his voice is beautiful. And I am moved to tears. This is his all time favorite as a 12 year old. No wonder his idiot math teacher doesn’t get him! But he is excused. Hardly anyone truly does get him.

….Clickable link you guys……

Mijmeren Repel Style

Gek werden we ervan, net zoals alle jonge ouders.
Kinderen die, zeg, half zes in de ochtend je slaapkamer inkomen: “Mag ik bij jullie liggen”? En dan heb je er drie en is je bed elke ochtend overvol en ben jezelf veel te moe elke dag en voor je het weet roep je nee als ze het vragen.

Dat was jaren en jaren geleden. De jongste is inmiddels ruim 10 en die tijden zijn lang vervlogen. De oudste van zowat 16 komt uiteraard al heel lang niet meer, maar die van 12 en 10 eigenlijk ook al heel lang niet meer, als ik er over nadenk.

En ik was het vergeten. Ik was vergeten hoe fijn het is om je kind ’s ochtends in je bed te hebben. De geur van slaap om ze heen. Met ijskoude voetjes (van toen nog maatje 23) tegen je buik en een tot op de draad versleten half afgelebberde knuffel in je gezicht. Ik miste het niet eens omdat ik het was vergeten. Het gevoel van moeder zijn van een klein kind zit niet meer in mijn systeem.

Vanmorgen riep mijn middelste om half zeven dat hij ging douchen. “Man, het is half zeven!” Hij sputterde tegen over te weinig tijd hebben en dat hij zijn tas nog moest inpakken. Het kind had blijkbaar stress. Ik overtuigde hem nog even te komen liggen. “Kom even lekker hier in bed liggen.” En hij deed het ook nog. En toen ineens uit het niets kwam de vraag: “mag ik een knuffel?”

Het was de beste tussen half zeven en zeven en het was de mooiste “ik heb een kind van me in bed ’s ochtends vroeg”. Want ik koesterde elke fractie van elke seconde. Het is niet perse, per definitie, de laatste keer geweest, maar wel misschien. En zo niet sowieso wel een van de laatsten. Ik was weer even een moeder van een klein kind en de hele wereld was veilig en overzichtelijk vanuit mijn bed. Met een kusje erop maak je alles in orde en alles komt goed.

Beste start van de dag ever.

Koningin Salomon. Zo voel ik me.

Nou. Daar zit ik dan. Hier alleen met Middelste. En ik probeer met mezelf in het reine te komen. Ik probeer mezelf te overtuigen dat ik een slechte beslissing heb moeten nemen om iets slechters te voorkomen.

Tot op de dag van vandaag snap ik niet wat mijn ouders bezielden destijds. Dat ze mijn zus en mij, twee kleine zusjes, uit elkaar trokken in de nasleep van hun vechtscheiding die na de uitspraak van de formele scheiding zelf nog 30 jaar virtueel “vrolijk” doorging. Ik snap niet waarom ze dat deden; mijn zusje en ik ook laten scheiden. Waarom dat nodig was. Zelfs met de kennis van nu begrijp ik dat nog steeds niet. Wat ik wel weet is dat het mijn zus en mij heel veel slechts heeft gebracht. Wat ik ook weet is dat mijn zus en ik werden verscheurd in loyaliteit naar beide ouders en dat wij de vechtscheiding van onze ouders dunnetjes als zusjes overdeden in een poging op te komen voor de ouder bij wie we woonden. Kleine kinderen die we waren.

En wat ik ook wist, toen ik dacht volwassen te worden, waren twee gouden regels. In beton gegoten, heiliger dan de stenen tafelen van Mozes. Twee basis-levens-principes die ik nooit, nóóit zou breken.

  1. Ik zou überhaupt nooit gaan scheiden, was het plan, maar als ik dat dan toch zou doen, dan zou ik er voor de kinderen nooit, nooit de vechtscheiding van maken die mijn ouders ervan hebben gemaakt. En ik zou mijn kinderen nooit bewust in een loyaliteitsspagaat trekken zoals mijn ouders dat hebben gedaan en ik zou nooit, nooit mijn kinderen opzadelen met grote-mensen-scheidings-problemen waar ze niks mee te maken hebben en waar ze niks mee kunnen en waar ze überhaupt nooit om hebben gevraagd. Er gaat een wereld van leed van jaren schuil achter deze paragraaf. Ongetwijfeld ook voor mijn ouders, maar zeker voor mijn zus en mij. Ongevraagde slachtoffers van een vechtscheiding.

Dat eerste is gelukt. Ik was verbeten. Maar net zoals dat je scheiden uiteindelijk onder de streep niet alleen doet (dat is onder de streep een proces van twee mensen), is “er geen vechtscheiding van maken” uiteindelijk onder de streep ook iets dat je gezamenlijk doet. Of niet doet, eigenlijk. Ik moet dus zeggen dat we zijn gescheiden en dat we er geen vechtscheiding van hebben gemaakt.

  1. Nummer twee was nog heiliger. Als je dan gaat scheiden, ga je nooit, nooit, nóóit, NOOIT, de kinderen uit elkaar halen.

Als ik twee dingen meen te weten, is dat mijn ouders heus verdriet moeten hebben gehad tijdens alles. Maar ik meen dus ook te weten dat het belang van mijn zus en mij niet perse voorop heeft gestaan in hun beslissing.

Ik weet een laatste ding zeker. Dit besluit hebben we genomen in het belang van Middelste en we menen zeker te weten dat dit goed is. Maar met de belofte dat als dit de oplossing niet blijkt te zijn (mijn God laat ons er niet naast zitten), we weer terug gaan naar het oude en op zoek gaan naar een betere oplossing. Je mag namelijk altijd terugkomen op een beslissing.

De rugzak van Anne

Na een etmaal uithuizig kijk ik naar mijn post en ik kijk naar het nieuws.
De post. Jodiumtabletten krijg ik binnenkort thuis gezonden. Of ik mijn post in de gaten wil houden. In case of nucleair ongeval. I roll my eyes al is er niemand om het te aanschouwen.
Ik kijk naar het nieuws. Rugzak Anne mogelijk gevonden. Ik snap het taalgebruik, maar de kans dat exact eenzelfde verlaten rugzak op een plek als die toevallig oppopt (samen met een mogelijke fiets en een inmiddels bewezen jas) en niet van Anne is, is een leuke om uit te rekenen. Er zijn tegelijkertijd om slechter berekeningen mensen onschuldig veroordeeld, aan de andere kant. Mensen zijn slecht in het correct uitrekenen van kansen. En nog slechter in het inschatten ervan. Enfin, zo dwalen mijn gedachten.
Tijn is ondertussen in het donker naar het huis van zijn vader gefietst om speelgoed te halen. Ik verwacht meer dan een selfie van hem: al is het maar een kilometer, ik wil horen hoe laat hij vertrekt van dat lege donkere huis op weg naar hier.
Jodiumtabletten? Nucleair ongeval? Rugzak mogelijk van Anne?
Ik weet dat mensen slecht zijn in het inschatten van risico’s, nog slechter dan het inschatten van kansen maar ik heb mijn rekensommetje al gemaakt. Professionele achtergrond of moederachtergrond of niet.
Tijn is thuis met een diepe puberzucht vanwege die (hij rolde vast ook met zijn ogen) overbezorgde moeder. Maar ik ben godzijdank niet de moeder van Anne.
Enfin, zo dwalen mijn gedachten.

Tessa

In mijn flat wonen (ik heb er al vaker over gelogd) stokoude weduwen en gescheiden vrouwen. En elke keer als er een oude weduwe het loodje legt stoppen ze er een gescheiden vrouw in. Eigenlijk zijn wij dus het Walhalla voor datende mannen van elke leeftijd, bedenk ik me. Maar goed, dat terzijde.

Een van de stokoude weduwen vind ik soms niet zo vriendelijk doen. “Ik ga mee hoor,” roept ze bijvoorbeeld, terwijl ik zou hebben gezegd “zou je de lift even kunnen tegenhouden voor me want ik loop niet zo snel”. Ze zei ook een keer “deze moet er ook bij”, terwijl ze me haar vuilniszakje aanreikte toen ik bij onze vuilcontainer stond. Ik weet dat ze heel slecht ter been is en het drempeltje naar de container niet kan nemen, ik zou het toch wel spontaan hebben aangeboden. C’est le ton qui fait la musique, niewaar?

Enfin. Gisteren liep ik de trap op toen ik haar de trap omlaag zag komen. Heel moeizaam en behoedzaam zoals ze altijd doet, stokoud als ze is. Ik zag dat ze een heel mooie jas aan had. Bloedrood, echt schitterend. Ik zei er wat van en keek haar aan en zag toen dat ze een grote bloeduitstorting rond haar oog had, net zo bloedrood als haar jas.

“Hemel wat is er gebeurd?”, riep ik uit. Ze vertelde dat ze was gevallen en dat ze zes uur op de eerste hulp had gezeten. Ze had overal verwondingen. Ze liet haar hand zien die afschuwelijk was gezwollen en blauw-zwart zag. Het arme mens. Ik durfde niet te zeggen dat het een godswonder was dat ze niks had gebroken. Ik stamelde dat als er iets is dat ik kon doen, ook voor de toekomst, ze kan altijd aankloppen……zo’n verhaaltje. “Ik ben Wendy, van nummer negen.” En toen zei zij “Ik ben Tessa. Van nummer veertien.”

En toen was ze ineens geen stokoud dametje meer dat soms niet zo vriendelijk doet. Toen was ze ineens een Tessa. Van nummer veertien.

Zelfs de bedrijfsarts waar ik werk is goud waard

k kijk Arthur aan.
(Na zoveel jaren “gedoe” zijn de bedrijfsarts en ik “on first name basis” uiteraard.) 
En ik stel een lange vraag in de zin van: Is dit normaal wat ik voel en qua energie en dat opbouwen hoe doe je dat het beste en is dit normaal? Dit is voor mij de eerste keer, zeg maar.
 
En hij heeft een lang antwoord waarin hij onder andere zegt:
 
Mijn recept voor terugkeer (naar werk) is altijd hetzelfde, ongeacht de kwaal. En dus heb ik het opgeschreven, ik heb een heel makkelijk beroep. (Hij overhandigt me een A4’tje.)
[…] Ik wil dat je me nu geen antwoord geeft (over de planning van nu tot volledig herstel), want dan geef je me een sociaal wenselijk antwoord. Ik wil dat je het meeneemt en me over een poosje antwoord geeft. De ervaring leert dat dat antwoord van jou dan het beste klopt.
[…] Het is de kunst van het begrenzen. Als je gaat tot “nu kan ik niet meer” ben je te ver gegaan.
[….] Een volkomen lege batterij is moeilijker op te laden dan een lage batterij.
[….] Zet laag in en maak een plan. Die mag je altijd aanpassen, plannen zijn er om aan te passen anders hoef je überhaupt geen plannen te maken.
[….] Ga vooral niet IJzeren Heinen.
[…] Accepteer dat het op en neer gaat en dat het soms minder gaat dan je denkt. En soms ook veel beter.
[….] Wat ik bij jou zie past volkomen bij het beeld van een acute overspanning: je middelt vrij snel weer uit naar jezelf, maar het kost wel tijd. Accepteer dat.
Nou. Dat dus. Ik liep volkomen happy zijn kantoor uit. Een beetje het tegenovergestelde als waarmee ik het inliep. Al had ik beter moeten weten.

Daar sta je dan, kankervrij

Het kostte enige moeite om uit te leggen aan de coördinatrice der donateuren des KWF’s dat ik wel wil lopen, maar echt niet meer in mijn oude wijkje, en na een minuutje of tien  begreep ze het geloof ik.

Dus vandaag liep ik voor het eerst in mijn nieuwe wijk. Voor de KWF. Nieuwe wijk in 4 jaar. Let’s go. Ik hou van collecteren. In een vorig leven had ik marktkoopman kunnen wezen! Kid you not.  Al die stuivers die kleine kindjes erin doneren en dat ik dan zeg “hoe zwaarder hoe beter!” Ik bel aan en ik geniet! Ik kijk in die keuken, ik zie een heel leuke theemuts en dan blijkt die theemuts ineens het bloesje van de bewoonster met een bochel. Poeha, hoe grappig. En dat je aanbelt op een onbekend huisnummer en je oude buurvrouw opendoet en zegt dat ze uit principe niet geeft. Kan ook. Ook best bitter.

Maar. Waar doe ik het voor? Voor mij. Voor jou. Voor mijn kinderen. Voor jouw kinderen Daar doe ik het voor . En ik ben er goed in.

Ik zeg nooit “heeft u iets over”, ik zeg altijd “goedenavond, ik collecteer voor het KWF.”

It’s all good fun, isn’t it.

Vanavond.

Ik bel aan. Ergens…..”Ik collecteer voor…..”
Hij (huilend): U heeft geen flauw idee waar u aanbelt
Hij huilt en er komt een jonge vrouw in de deuropening.
Ik pak zijn onderarm vast en de ophaalbus zit in de weg.

Ze loopt langs hem om naast mij. Ik pak ook haar vast.

Ze is heel jong, Begin 20. Ze pakken mij ook allebei vast.

“Mijn zus wordt ingeleid, nu, want onze moeder ligt heel slecht.”

Ze sprint de galerij af.

Ik sta met de collectebus aan mijn onderarm haar na te kijken.
Daar sta je dan, zelf vijf jaar kankervrij.
Daar sta je dan.

Ik loop naar huis en ben totally klaar met collecteren.

 

 

De prijs van een gebroken hart

Vanmiddag liep ik toevallig samen met de lieve Brompot van een paar deuren verder over de galerij. De man is getrouwd met een heel lieve dame die zo zoet is èn oogt dat hij nog brommeriger lijkt dan hij wil doen voorkomen. Met zijn borstelige zwarte wenkbrauwen bij die grijze bos haar en zijn vreselijk onverschillige sloffende tred. De eerste keer dat hij me zag wenste hij me veel geluk hier in de flat. “Huh, maar ik zou het niet gekocht hebben”, bromde hij erbij, “het is oud, die troep hier.” Maar hij wenste me wel geluk. Een andere keer zag hij me spinrag bij de voordeur en de kozijnen weghalen met een borstel. “Heeft geen zin!”, bromde hij, “Met de herfst wordt het alleen maar erger, komt door die lamp bij je deur.” Hij knikte erbij naar die lamp om aan te duiden welke lamp hij bedoelde, mocht ik het niet begrepen hebben. Die oude troep hier heeft namelijk van die typische galerij-lampen. Maar ik zag wèl dat hij zag dat ik geniet van mijn huisje. Dat zag ik. Dit is gewoon zijn manier van een geïnteresseerd praatje pot: een praatje Brom. Ik persoonlijk vind dat de man een enorm hoog knuffel-gehalte heeft. Maar dat doe ik niet. Anders krijg ik zo’n reputatie in de flat.

Maar goed. Lang verhaal kort. Vandaag liep ik toevallig met de lieve Brompot over de galerij. “Heb je dat hondje niet meer.”, bromt hij. Hier in de flat met 36 appartementen ziet en hoort iedereen uiteraard alles. Het is een mini-dorp in ons dorp. Ik leg uit wat er is gebeurd en waarom Fletcher hier niet meer woont maar is herplaatst. Hij luistert met een opgetrokken borstelige wenkbrauw. “Het is ook best een wildebras, één baasje is beter voor dat beest.”, bromt hij vriendelijk. Om er vervolgens van de weeromstuit achteraan te bulder-brommen: “En anders was ze álles in je huis gaan slopen van ellende!” Maar hij had oprecht aandacht voor mij en mijn verhaal, die lieve Brompot. Het doet wel weer zeer. Fletcher missen, ik voel het in mijn buik terwijl ik de voordeur opendoe.

Als ik even later terugkom from running another errand open ik beneden mijn brievenbus. Post van de dierenarts. “Die rekening komt later wel, ga maar naar huis voor nu.”, had hij gezegd. Drie weken voordat Fletcher naar het betere baasje ging, deden Luuk en ik onverwachts het enige humane dat we konden doen voor Miss Marple. Binnen 8 dagen weggevreten door kanker in haar lijfje. Ik maak de enveloppe open en kijk naar het bedrag dat lager uitvalt dan ik had gedacht. De man heeft werkelijk alle alle tijd voor ons genomen. “Dit kán zijn uurtarief en de chemicaliën niet dekken.”, denk ik belachelijk rationeel. Om erachteraan te denken dat ik nu weet wat het kost om je hart te breken. Best weinig.WhatsApp Image 2017-09-05 at 17.01.42